…Так век двадцатый – лучший из веков
как шлюха упадет под двадцать первый.
В. Высоцкий
Ужель прозрели те, кто слеп,
ужель услышали глухие,
хорошими стают плохие,
вкуснее стал Поэта хлеб?
Какое множество друзей!
Воспоминаньям счета нет.
Глядишь, иной из литферзей
слезу уронит на портрет.
Пластинки, книги и кино.
Все про него: и то, и это.
Хвалить талант немудрено,
когда на это нет запрета.
Решен шекспировский вопрос,
и лицемеры вдруг излили
потоки крокодильих слез.
И снова всплыл вопрос: Не вы ли?..
Погиб поэт, в который раз,
не потому, что власть обидел.
Жил среди вас и пел для нас,
и говорил о том, что видел.
Негодовал, страну любя,
и рвал нещадно струны-нервы.
Все пропускал через себя
и жил вразнос, не зная меры.
Пусть мачехой была страна –
он был любим и нищим не был.
А славы получил сполна,
как мало кто под этим небом…
Пришли другие времена.
Отнюдь не стало больше света.
Взошли чужие семена,
плодя вопросы без ответов.
Торгаш в поэтах знает толк:
когда причесан и приглажен
любимец муз навек умолк -
он идеален для продажи.
С размахом Души на рубли
меняет племя «золотое».
Что проку с эдакой "любви",
не возвратившимся из боя?