( стихотворение в прозе )
Была весна в начале мая.
Под небесами птичья стая
играла в воздухе зори.
С утра туман клубил дворами
и город восставал, простясь со снами,
и выводил спросонный люд.
Квартира, так себе, простая:
две комнатки, плита пустая.
Всё прибрано, но холостая
романтика - обитель мнётся тут.
Через район, через строенья,
вся полная от вдохновенья,
от утреннего сновиденья, девчоночка,
почувствовав весны рожденье,
перебирая струн волненье,
о чём то радостном поёт.
А он живёт, ленивый лежебока,
и выходной - его любимая волока,
но не сейчас, когда весна ласкает око,
да, не сейчас,
когда ручьи распелись по дорогам,
сейчас весна с собой зовет.
Гитару отложив в сторонку,
пред зеркальцем красуется девчонка,
расправив волосы гребёнкой,
одевши лёгкую куртёнку,
погладив своего котёнка:
весна к себе её зовёт.
Одевшись видно, подбоченясь,
как граф, ступая по ступеням
герой на улицу идёт.
Да что ему пустой народ?
Ему, который зрит, как гений,
внутри же всё наоборот,
да что ему пустой народ?!
А жаворонок наш весенний,
чуть задевая туфелькой асфальт
парит, как в солнечном видении,
ей на прохожих не плевать,
как этому купцу затмений.
Однако, лира сновидений
похоже к ней его манит,
и что-то сладко говорит:
он уж не в воле, а в незнании,
так расступись пред мной народ!
А девушка идёт, идёт...Куда?
Да это ли суть важно,
а, впрочем, может быть наоборот?
Стихают звуки, кто-то знает,
чем завершится этот оборот;
весна целуется, играет,
вот встреча взглядов настаёт:
всё замирает, пропадает
и души - как ОДНА, играют,
весна с собой ЕЁ берёт...