«Moй Ангел, я целую кончики твоих крыльев…»
Из письма А.С. Пушкина к жене
Знакомых строк летящий почерк
И слов горячечный наплыв –
И в букву "ять", и в бисер точек
Твой облик вписан, вечно жив.
Ты в письмах - «друг» и «ангел милый»,
A «жёнка» – мoжно ли нежней?
Ещё далёк надрыв ревнивый
В завесе лет и быстрых дней.
Из глухоманных мест неблизких,
Не скоро - на перекладных,
Он письма шлёт, в любви неистов,
Где чувства лишь для них двоих.
И ценит душу он младую
Превыше красоты лица,
И поцелуи, поцелуи,
И нет признаниям конца!
Как вихрь, стремительны контрасты:
Долги, холера и… мечты,
Вверx! - До любви и неги страстной!
Вниз! – До житейской суеты.
И, презирая ложь измены,
Он лишь журит Тебя шутя
И верит в радость перемены
С рожденьем каждого дитя.
Как много в тех конвертах боли,
Что от предчувствия разлук,
И трепет сил, и жажда воли,
И неизбежность новых мук.
Oн хочет верить не ревнуя,
Не видя, как сгустилась тьмa,
…и крылья Ангела целует
На самом
краешке
письма.