Я раб своей душевной неги,
Теперь исход мой предрешён...
Ведь так как Пушкина Онегин,
Я Вами был навек сражён...
Пишу "на Вы" - ведь Вас не знаю
Так, как бы этого хотел...
Любить себя на заклинаю -
Всему ведь в мире есть предел.
Вас не понять умом поэта.
Поэт иссяк. Хватился сил
Когда прекрасная Джульетта
Играла роль. Поэт остыл...
Нет, право, не остыл он всё же...
На волю проситься запал!
Сказать всю правду: Ну же! Ну же!
Зачем же ТЫ тогда играл?...
Свершилось! Человек решился.
Но он рассудок потерял?
Ведь как иначе: он сознался
В том, в чём запал его молчал!
Отвергнут в чувствах, он спустился
С высот любви - пик не был взят...
Он все искал, где оступился,
Иль, может, рок злой виноват?
Призвал к уму: "Ведь ты был рядом!
Где я оплошность допустил?"
Но лишь окинул его взглядом
Мудрейший из всех высших сил.
Призвал к рассудку: "Боже правый"
Хоть ты открой мне весь секрет!
Я не прошу - я умоляю!
Пролей сюда свой белый свет!"
Рассудок сник - не знал ответа...
Ушёл и он, захлопнув дверь
В любовь. И наложил запреты:
Теперь поэт как смертный зверь...
Он был бессмертным, был поэтом.
Но был убит самим собой:
Он понял знак, что был приветом,
За связь меж небом и землей...
Теперь черствой. Не верит в чувства.
Один остался, как солдат...
В душе он обратился в бегство,
Снаружи твёрд, как суррогат.
Как крик души, так эти строчки
Текли рекой. Поэт бессил.
Заполнить белые рядочки -
Таков исход для сих чернил...