Я поставлю свечу дорогому поэту.
Не за то, что он пел и стихи написал,
А за то, что он тоже на нашей планете
Как и все, Русь любил и душою страдал.
Он рукою сжимал раскалённую деку,
Потому и струна захрипела в ночи.
Посвящаю стихи, и пускай же вовеки
Его песня живёт, никогда не молчит.
Что ж вы, кони, ретивые, смолкли и встали?
Только гривы, играя, вам ветер поднял,
Неужели же вы пробежав, вдруг устали?
Или вспомнили всё, как он вам напевал?
Ну-ка, в степь, на простор, песнь, как знамя, несите.
И в буране седом утопите свой пыл...
А надорванный нерв холодком остудите.
Эх, Владимир, как жаль, что ты мало пожил.