Передо мною холст, стоящий на мольберте.
Что мне изобразить, в раздумьях я.
Быть может, вдохновение принесёт мне ветер.
И напишу прекрасной на холсте тебя.
Но за окном студёный день,
В морозной дымке солнце тает.
Над образом твоим мне думать лень.
Я, вдохновения жду. Не прилетает.
Быть может, написать мне море, волны.
А может,- лучезарный бриз морской.
И алый парус, гонимый ветром вольным.
И, ждущую на берегу прекрасную Ассоль.
А может кедр,- вот он стоит могучий.
Стоит, как страж на берегу реки.
Сгустились в небе над его верхушкой тучи,
На водной глади тянут сети рыбаки.
Уж, день проходит, но с идеями убого,
Что написать мне на холсте.
Приходит в голову мне мыслей много.
Но всё не то, да и не те.
Устал я ждать от неба вдохновения.
И в поисках мой день прошёл за - зря.
Я яростно эскизы рву без сожаления.
Быть может, вдохновение принесёт заря.
В закрытых тубах краски до сих пор,
Пройдёт, надеюсь, творческий запор.
Запляшут кисти по холсту легко.
Шедевр родится под моей рукой.