Веками люди свои маски выбирают,
Не стала исключением и я.
Гуляла по дорогам бытия,
И не боялась что пороки выпирают...
Я маску эту по крупицам создавала.
Теперь она не маска, а броня…
Что от роду досталось мне кляня,
Я по кусочкам ее клеила, сшивала….
Боюсь панически её я снять однажды,
Но накрепко личина приросла,
А где-то и морщинами пошла,
И то что выцвела она уже не важно.…
Моллюска мякоти лишенной перламутра,
Безликости аморфной я стыжусь.
И в зеркале я менее страшусь
Лицо порока обнаружить хмурым утром.
Страшусь увидеть я под харей рукотворной
Туман, белесый дым вместо лица,
Эмоции вареного яйца,
На жизнь намек бесплотный, иллюзорный….
Уже забылся облик скрытой во мне твари,
Привыкла к этой маске я сама,
И лишь уродством, жду, сведет с ума
Изнанка, в шрамах и рубцах, привычной хари*…
*В древности на Руси харями назывались маски