Смотрю я вверх на призрачное небо,
Глядит оно с неизмеримой высоты
Туда, где был я, и туда, где не был,
На наши мелкие стремленья и мечты.
На то, как входим в мир, и то, как в нём мы бродим,
На то, как видим свет и как встречаем тьму,
И то, как мы в последний путь уходим.
Но дела никогда лишь нет до нас ему.
Оно не плачет и не знает боли,
Не верит лжи и истину не признаёт,
Оно прекрасно, и оно неволит
И думает о каждом лишь своё.
Его ты не обманешь хитрым взглядом,
Лукавить с ним пытаться не спеши,
Оно всегда с тобою рядом –
Хранитель и палач твоей души.
С ним одиночество своё разделишь
И затеряешься в густой толпе;
Оно простит, хоть ты его не ценишь:
Его ведь нет – оно есть лишь в тебе.