Он был мал и и неистов.
Почти некрасив.
С головою большой
И мальчишеским телом.
Невозможно понять,
Где он брал столько сил
Для надрыва души,
Где он брал свою смелость.
Его смелость была
Бесшабашно-сильна.
Он – свободен и зол,
С нерва порванной нитью.
Голос хриплый его
Из любого окна
Рокотал, разрываясь,
На плёнке магнитной.
Тем уже не понять,
Кто не жил в те года,
Почему в исступленье
Его принимали.
Но к свободной душе
Сердце рвётся всегда,
Хоть об этом тогда
Кто-то думал едва ли.
Сколько женщин красивых
Любили его –
Непутёвого, нервного,
В хлам упитОго,
Потому что в таланте
Любви торжество
Прорастает в дитя
Или вещее слово.
Он ушёл.
Не сыграл. Не допел.
Не успел.
Не судьба – заслониться
Душою открытой.
Просто – жил, как умел.
Просто пел,как хотел -
Одинокая птица
С крылом перебитым…
25.01.2012