***
…и когда просыпаешься, взгляд торопливо проходит
мимо полей, где по пояс в снегу
мерзнут виолончели и статуи –
где их безумный фотограф,
навсегда отошедший за пивом? –
разреши им пошевелиться,
как в игре «отомри»,
или лучше им вынеси старые вещи,
шерстяные шарфы,
свитера в серебре копошащейся моли,
чтобы бережно, долго укутывать
замерзающий гипс
и фанеру молчащего времени…