А было ли важным всё то, что в смешении рун
Читалось не мной в умирающем танце огня.
И было ли важным звучанье надорванных струн,
Ведь все что поется- пропилось давно, до меня.
Я верю немного в себя да, немного в зарю,
И ангелы смерти меня от бессмертья хранят.
И в обе руки мне порою наяды дают
Мотивов несложных – чтоб просто пропеть для тебя.
И были слова безрассудны, они не нужны.
И надо закончить не начатый прежде удар –
Мои заржавели слова, затупились ножи,
А истина где-то среди замолчавших гитар…
И память о главном словами уже не сберечь.
Для смены на всех переправах не хватит коней.
А мастер ошибся. Всё можно, в конце концов, сжечь.
В аккорды исправив беспамятство прожитых дней...