Остывший кофе, сигарета…
в дыму печалится строка –
ведь тишина не даст ответа
так, как ответят облака.
Что мне рисует дым-художник
в пространстве вычурной «рукой».
Где я давным-давно подстрочник,
но, слава Богу – не изгой…
Набросок…мятая салфетка…
от кофе горечь на губах.
– А есть ли от любви таблетка?..
и душу сковывает страх…
Льдом, словно панцирем-кольчугой,
и тяжесть цепью по ногам.
А за окошком плачет вьюга,
и мы с тобою где-то…там…
Как два безумных пилигрима,
шагаем вдаль за синевой.
А на щеках остатки грима,
душа осталась лишь собой...
26.01.2011