А морю все равно, что дождь над ним, что снег,
Оно в себе средь берегов томится.
А морю все одно, что дрожь над ним, что смех,
Оно живет, не вглядываясь в лица.
Над ним рабочий шум портов, вечерний звон
Свились в ветрах летящим настоящим,
В накидках женских кружевных на гребнях волн
Плетутся нити былей, грудь щемящих.
А морю все равно, но ты к нему придешь,
И боль утихнет под напев стихиры,
Отступят страсть и власть, и золото, и ложь
Пред откровеньем: не любите мiра.
За криком чаек слог молитвы сам собой
Летит, где высь и глубь неизмеримы…
К твоим ногам подносит дар прибой –
Покой души как грань аквамарина.
Фото автора.