Привычный сквер, где я кормлю голодных голубей.
Стараюсь мысли отогнать про то, что не сбылось.
Иди же, птаха, вот твой хлеб, бери его скорей.
Тебе тепло? Внутри меня - метельно и мороз.
Сказать про боль... Поймешь меня сердечком в сантиметр?
Доверюсь, ну, а ты взлетишь, крылом взмахнув, как все.
А знаешь, я пишу стихи? Не думай, нет, не мэтр.
Eму писала о любви, cебe - о несудьбе.
Не знаешь с чем едят стихи? Ну, это о душе...
О том, что ты не скажешь вслух так просто в телефон.
Пора. Вон солнце в горизонт направилось уже,
Бросает цвет закатный свой, взывая ночь на трон.
Пойду. Hадеюсь, мой рассказ тебе не помешал.
Голубка есть или один, как я с недавних пор?
Ну что, пока? Приду еще, как поезд на вокзал.
Тоскливо будет - прилетай. Продолжим разговор.
Лана Оли, Январь 26, 2011