она засыпает где-то, а я вот здесь
исхожу от бессоницы на проклятую ностальгию.
нет, она мне не родина, но как еще скажешь - весь
ее тонкий уклад, и вся детскость... то ли они другие,
то ли они как музыка лечат стих, то ли они как буквы в слова втекают,
мы с ней, конечно, каждая при своих, только обычная - я, а она такая...
только она ведь где-то, не знаю где - в сладком монако, в лондоне, в калифорнии -
я ей пишу записочки на воде сложными буквами. в мысленной какофонии
звуков выискиваю альянс, чтобы трезвучие в тонику - многократно.
я ей пишу: здравствуй, дружочек мой, это я.
и она отвечает мне: здравствуй.
и это правда.
