Из цикла стихов моего пропавшего друга
Вениамина Безрукова.
Переулки души просят чёрного хлеба
Между стёкол в окне засыхает звезда,
А высоко стоит бесконечное небо,
Да ночами далёкие, вскрикнув, зовут поезда.
Стукнув лбом о косяк, вдруг начнём торопиться,
И тогда-то поймём, непутёвые, мы,
Что поют и поют сумасшедшие птицы
На обглоданых чёрных ветвях у зимы,
Что решает вода, исправляя излуки,
Где находится нужная нам тишина,
Как добры и корявы древесные руки
И кому они машут во все времена.