Из цикла РУСЬ, ТЫ БОЛЬ МОЯ!
Зацветёт ли жимолость,
набежит ли мрак –
не промчится мимо нас
прошлое никак,
да и настоящее
мимо не бежит,
сущее и вящее –
тропкой вдоль межи.
Всем, не только избранным,
мытым добела,
Русь красива избами
ранее была;
времена осыпались
дранкой со стены,
откричали выпями
под накат волны.
Смастерит ли плиточник
брекчию-полы,
ряд ли строчек-выточек
обтечёт углы –
каждое деяние
радует глаза
и – за покаяние –
вешняя гроза.
Очищенье совести –
честь, не ритуал;
жизнь из вечных поисков –
это идеал;
эхо отглаголится
тем, что отпоёшь,
будь ты трижды горлицей,
будь ты просто дрожь.
Чернью свет затянется,
закипит ли твердь –
Русь, моя избранница,
в будущее верь!
Зацветёт ли жимолость,
отцветёт ли клён –
явь ты, а не вымысел,
боль моя и стон!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»