Когда жизнь в чёрную полоску
Стремится вниз как серпантин,-
Сижу, стреляю по наброскам
Не состоявшихся картин.
Одна не выцвела любовью,
Не пролила другая свет...
Их разношу из дула дробью
На свой последний в жизни снег.
А эта вот, какая жалость,
Менять способна в себе смысл,
И как рука уж не пыталась-
Напрасно был потрачен лист.
На этой получилась клякса,
Куда её с пятном девать...
А впрочем, всё равно, напрасно
Пылилась б вложенной в тетрадь.
И под расстроенные струны,
Гася, не кстати рьяный, пыл,-
Их буду помнить, как задумал,
И как, увы, не сохранил.