Чтобы жить в этом странном мире, как-то сносить его и терпеть,
не крошить себя в каждый день, как черный и черствый хлеб,
не чувствовать холод по сердце, не трепать, что жива на треть,
нужно выдумывать из самой себя чудеса, ускорять свой бег,
ради тех побед, которые могут кого-то еще приютить и согреть,
вставать в самую раннюю рань, варить кофе на кухне и петь,
стоя босыми ступнями на кафеле гладком и ледяном,
наматывать время на пальцы, в чужие глаза глядеть,
на зло, в них не видеть разлом,
сплетать им из сказок сеть
а ты меть мое сердце, меть,
меряй меня картинками и стихами,
ставь зарубки на притолоках,
чтобы на вечную рыхлую память,
я могла представленье иметь,
что бы было, если и правда
я была б отмечена чудесами…