В катафалке – в том, что всех нас везёт на кладбище,
топоры стучат, и нежно поёт фреза,
продают мимозу в марте, в апреле – ландыши,
по углам висят то Ленин, то образа.
Здесь встают самоубийцы на подоконники,
здесь в припадках бьются, воют и пьют вино.
Здесь себя ведут спокойнее всех любовники
и, сцепясь руками, просто глядят в окно.
В катафалке спич о взносах, откатах, налике…
То какой-то лозунг сменится, то кумир.
И всё больше «лиц каких-то национальностей».
И всё меньше лиц читавших «Войну и мир».
Почему? Они сошли, ещё в том столетии.
Их с кривой усмешкой звали: «не-из-простых».
И таких ещё качают ряды последние,
но вокруг уже сидений полно пустых.
28 января 2012