Люблю, когда холодный свет
с востока обтекает рощи,
и птица в нём крыло полощет
так вольно, словно смерти нет.
И всё - от веток тополей
до нас с тобой - настолько зримо,
отчётливо, неповторимо
во всей условности своей.
И дальнозоркостью греша
и вечно мучаясь невечным,
почти светла, почти беспечна,
почти загадочна душа...