Я стою у окна и с тоской наблюдаю,
Как метель за окном разыгралась всерьёз…
Вот вопрос, на который ответа не знаю:
Почему мне не в радость зима и мороз?
* * *
Моя малая Родина – снежный Урал,
Где бывает под сорок в Крещенье !
Отчего ж « на югах» жить всегда я мечтал?
И внезапно пришло озаренье !
Если правы индусы, и жизнь – только миг,
В бесконечной цепи воплощений,
То теперь мне понятно, сейчас я – постиг,
Мою сложность с зимой отношений !
Это генная память меня сторожит,
Может быть, средь веков прошлых бега,
Замерзал я уже! И сейчас память бдит –
Отвращает от холода, снега.
Кто я был ? То ли раненый воин, в снегу
В отступленьи поспешном забытый.
То ли пьяницей был, заплутавшим в пургу,
В кулаке сжав медяк не пропитый.
Может быть, альпинистом я сгинул в горах,
Не сумевшим дойти до вершины,
Иль у Полюса, как неизвестный моряк,
С экспедицией вмёрз прямо в льдины.
Может, это случилось ещё в мезозой –
У пещеры сидел я на страже,
И замёрз, и уснул смертным сном под скалой,
Не доев хобот мамонта даже...
* * *
За окном всё метёт, а я память терзаю:
Кем я был? Где носило? В какие края?
Ну, насчёт моряков, альпинистов – не знаю,
Но ямщик тот, в степи, – это точно был я !