Она смотрела между синих строчек,
Не видела простую грань листов.
Она по жизни не любила точек,
Её размашистый и длинный почерк
Писал о мире радужных цветов,
А если нет, то - молчаливый прочерк...
В ней пряталась таинственная сила...
Она курила редко - не любила.
И кофе не пила, лишь чёрный чай.
И если вдруг о чём-нибудь просила,
То это было тихо, невзначай
И очень даже мило....
Она про счастье ничего не знала,
Не знала даже горечь страшных бед.
Она всё забывала и писала
С улыбкою рассеянной. Бывало,
Из глаз её струился мягкий свет.
И вдруг однажды днём её не стало...
И ветер тихо шёпотом тоскливым
Навеял людям пару старых строк,
Печальным шумом плавал над заливом,
И, пошуршав над тополем красивым,
Как и она, исчез судьбы пророк.
Лишь я, не знавший ничего о ней,
Почувствовал, что стало холодней...