Кури, девочка, кури пятую. Ну а что тебе остается?
При таких-то раскладах, когда между вами метр,
И каждый его вдох и выдох внутрь тебя несется
Истребителем без пилота. Кури пятую сигарету.
Ты затягивайся, чтоб в твой рот, через чур открытый,
Не летели его стеклянные пули-взгляды.
И ложись к нему на руки беспомощным воробьем подбитым,
Проглотившим его снаряды.
И пиши под столом стихи, пока он не видит,
И проси зажигалку, якобы не взначай,
Чтоб на долю секунды (его пальцы, кожа..cricket)
Прикоснуться к нему и на лифте подняться в рай.
Кури, деточка. Видишь, он улыбается, прячет сатурн в ресницы,
Крутит правой рукой телефон на столе и тебе задает вопросы...
Кури, девочка, чтоб из нутра твоего не вырывались птицы
И не летели
Прямо
В открытый
Космос.