Мне хорошо с тобою говорить,
по три строки за сутки набегает.
Никто о нас с тобою не узнает
и, слава Богу, значит - будем жить!
На окнах изморози тонкие штрихи...
Я зябко кутаюсь в потёртый плед под вечер,
перебирая мысли и стихи
с улыбкою...Сегодня не излечат
ни образов молитвенный покой,
ни фотографий строгие альбомы,
но три строки в инетном буреломе
меня вернут опять к себе самой.
Мой давний друг, наш странный диалог
грозит перерасти из шутки в страсти...
Пора остановиться. Эпилог.
Диагноз прежний - недостаток счастья.