Рисую боль. Опять. Как это скучно. Пейзаж не изменяемый годами: всё тот же черно-белый тон, и музыка созвучна моей душе... Вот поменял местами тебя с собой - картина неизменна: всё та же боль и черно-белый фон… А мысли вновь на круг заходят незаметно - нет сладу с ними, и безобразный стон в который раз в груди находит ход.
Я был бы рад дорисовать картину, но не дано, ведь впереди приход - я размазня, жующий прошлого резину.