"О,если бы живые крылья
Души,парящей над толпой,
Её спасали от насилья
Бессмертной пошлости людской!"
Ф.Тютчев.
У полутёмного окна
Распахнутого в бесконечность
Приятно выкурить дотла
Былую детскую беспечность.
И, растворившись в тишине,
Серьёзно,
вдумчиво
и чутко
Вдохнуть волнующий елей
В ладони капнувшей минуты.
В плену у вязкой немоты
Неторопливо,
но проворно,
На струнах памяти былой
Беря знакомые аккорды,
Приятно сладостно грустить,
И вспоминать,
и забываться,
И,чуткую тревожа нить,
Знакомых лиц рукой касаться…
Смотрю задумчиво в окно:
Тускнеет.
Призрачные тени
Ласкают зыбкою волной
Ольхи продрогшие колени.
И вдруг захочется любить,
И сладко цепенеть от страсти,
Осознавая, что - увы! -
Я к сожалению (или к счастью?)
Не в силах что-то изменить
На изменяющемся свете.
И мой удел - весь век грустить
Об ускользнувшем тёплом лете.
Но став мудрее во сто крат,
Нет, я не сетую на время!
Мне нынче лучшей из наград-
Лист пожелтевший и осенний.
И я стихи свои пою
Не о положенных напрасно
Годах,
под ноги бытию,
А об утерянном прекрасном.
О робкой маленькой душе,
Что, маясь, сетуя
и плача,
В людской безликой суете
Блуждает призраком незрячим.
О государстве слепоты,
Корысти,
подлости
и лести,
В котором воры и менты-
Как близнецы из старой песни.
Где в имени самой страны-
лишь заболоченные дали,
Где непосильны и странны
Завета Божьего скрижали.
Где Цой рифмуется под реп,
Где тупит "нация" культуру,
Где имя превращают в бренд,
А классику – в макулатуру.
Где имидж возведён в канон,
Где жизнь разменяна на шоу,
Где непонятен и смешон
Гласящий праведное слово.
Где торжествует снова Зло
Святого Города осаду,
И унося в горстях тепло
Костра, растоптанного стадом,
С гитарою через плечо,
В лучах осеннего заката-
Страны, уснувшей мёртвым сном,
непокоренные солдаты-
В чужой
холодный горизонт
Уходят барды и скитальцы.
А по FM- поют «попсон»...
любимые «лесоповальцы».
Ноябрь 2011