Мне чужды западные формы.
В них чувства нет, в них мысль суха...
Понять бы правила и нормы
Простого русского стиха...
Рондо, верлибр, венки сонетов
Писать мне лень на склоне лет.
Толпа известнейших поэтов
Кричит вослед: - Ты - не поэт!
Они кричат, а мне сдаётся,
Что технари привычно врут.
Ведь, не за формы достаётся,
За правду душу в клочья рвут!
Так, пусть сидят, себе слагают,
Мусоля значимый предмет.
И я, быть может, накропаю
Крестьянской лошади сонет.