И радость не бывает вечна, и счастье крайне скоротечно,
И расслабляться бесполезно, и нервы уж давно железны.
И не ропщу - какая жалость. И не кричу - не будет благость.
Молчу в тиши. И пусть в бессилье забыты грёзы о тех крыльях,
Что увлекают жизнь полётом, где позабыты все заботы,
Где счастье лишь, где тёплый ветер.
Вот ночь пришла.
Дух стал бессмертен.
Прости, о, Друг, мне пустоту всех мыслей,
Что холодны да и пусты стихи...
Что смысла нет в веселии от жизни - неправедны все теплые уж дни.
И лишь настой духмяный путь полощет, где пустобредит попусту поэт.
И сон сковать никак его не сможет, ведь не найдёт сегодня он ответ.
Ну вот, вновь брежу. И забыто зыбко, - так память пустошит свой чан,
Где терпкой лицемерною улыбкой с надрывом кровь спекается из ран.
Рассвет.
Уж холодает.
Злостный воздух свой спазм припас на самый зыбкий миг.
Рассвет. А значит всё ж не поздно начать всё вновь?
Но только сны и крик.
Ужель?
Ужели отыграли свой полонез, кричащий в обертон?
Но ночь прошла. Лишь теплится устало надежда в светлое:
Всё сбудется.
Потом.
Февраль 2012