На закате тени умирают,
Исчезают,будто и не были,
Будто и не плыли рядом с нами
По просторам тротуаров жарких,
Не дрожали листьями, домами,
Занавесками в квартирах душных.
Буйство солнца силу умаляет
И на небе, прежде ярко-синем,
Синеву закручивает туже,
В узел, отороченный каймою,
С красным и ночною тьмой по краю.
Люди, тени потеряв, легчают.
Дышится спокойно, без натуги.
Золота расплавленного нити
Уступают место свежим струям,
Нежным ветрам из далеких странствий,
Прилетевших с нами поделиться
Новостями, пахнущими мятой,
Старыми дремучими лесами
И болот прохладною осокой,
Где лежат кувшинки цепенея
От тягучей, несказанной лени.
Грустно и приятно в тоже время.
Жалко дня, как жалко всё, что было,
Пролетело и туда вернулось,
Без возврата в прошлом растворившись.
Капля жизни, впитываясь в вечер,
Выйдет вновь лишь в измененном виде,
Лишь живым ростком воспоминанья
Переменчивого, словно древо,
Что, шумя годами на равнине,
Изменяет облик свой и нравы.
На закате люди умирают.
Но не так, не страшно, не телесно,
А переживая миг утраты,
Становясь на чуточку мудрее
И подспудно зрея к сонной ночи,
Тихой ночи перед днем грядущим.
