Догорает лето в старой бочке –
Жухлый лист, ботва, древесный сор.
Пёстрых дней пустые оболочки
Собирает в пригоршни костёр.
Не его прожорливости ради
Мы приносим новые дары –
В ежегодном жертвенном обряде
Нас манит иллюзия игры
В красный рой сбивающихся мошек,
Синеватых змеек меж углей.
Нет картины сказочней и горше,
Чем цветенье дымчатых стеблей.
И следишь, как в ветреную темень
Прорастают горькие дымы,
Лепестки роняя перед теми,
Для кого нет лета и зимы.
Принимая, сердцем понимая,
Сколь далек и вечен их уход,
Смотришь ввысь, а пламя всё играет,
Будто ждёт, что кто-нибудь придёт…
2012 г.
