Я маленький. Я пупс. Я карлик. Или гном.
Валяюсь под окном. В младенческом конверте.
Не мне принадлежит пространство за окном.
Не мне принадлежит и время после смерти.
Не помню, кто меня на полку положил.
Не знаю, что она – "он"! То есть – подоконник.
А я вот чуть прилёг – и тут же забомжил:
чтоб я так жил? В РД?! Больной? Живой? Покойник?!
А впрочем эта хрень совсем не про меня!
Почти что в неглижу лежу тут без прописки.
Ни соски, ни соска. Такая, блин, фигня.
Родиться не успел – уже сплошные риски!
Могу поразмышлять, поскольку время есть.
Для мысли что? Вся жизнь. Для жизни что? Минута.
Родиться не успел – уже ни встать, ни сесть!
И голос мой – что жесть угрюмому кому-то...