Незаметная пыль заметает страницы,
невозвратные мысли стремятся в строку,
будто капельки снега лежат на ресницах,
будто сонное солнце не прячет тоску.
Вспоминая Кутузова, Багратиона,
мы стремимся героев в толпе отыскать.
Но никто не поднимет России знамёна,
только пьяные рожи и мать-перемать.
Что же нам горевать о пустых переменах?
Что же сетовать снова о прожитых днях?
Море вздыбило хвост, словно песня Верлена,
оставляя прогорклую тень на камнях.
Милый синий троллейбус стоит на Арбате,
он уже не спасёт пассажиров своих.
Русский помнит о нём, как француз о Мюрате…
Скоро утро.
Беспомощно город затих.
Холин Александр, Москва