летняя роща,
березовый цвет.
солнечный свет на ленты разрезанный.
бутылка грузинского,
даже две.
дымок над мангалом немного нетрезвый.
птицы щебечут, река течет,
и времени еще много долгого.
думается, ну чего же еще?
и ничего не приходит в голову.
как будто в вечность погружены
такие минуты,
до боли нечастые.
облако, шелест лесной тишины
растянуты,
распластаны.
размазаны кистью по нашим телам,
и поглощаются кожей жадно.
«художник, я знаю, ты где-то там.
не торопись, пожалуйста.
ладно?»