Мне часто снится тот же сон.
Такой навязчивый, игривый:
Склонен над ними небосклон
О чем-то тихо шепчут ивы.
Темна вода. Лишь редкий всплеск
Да трель сверчков дано им слышать.
Шепот листвы. Капель небес.
И в унисон лишь двое дышат.
Лишь души молча говорят
О том, о чем кричат глазами,
Словами страшно что сказать,
Что понято давно сердцами.
И от чего дрожит рука,
Касаясь бархатистой кожи?
Зачем так манит тишина,
Когда душа молчать не может?