Мастер , не известный никому,
по утрам рисует наши лица
в дымке флорентийского сфумато.
И намёка нет на свет и тьму.
Каждая минута, будто жрица,
наполняет губы сластью паток
и целует дрожь ресниц пугливых…
вкладывает в отрешённость взгляда
мысли нескончаемый клубок.
И теперь- почти уже счастливых-
(хоть сейчас на сказочный лубок)
в жизни выпускает беспорядок.
Ну ещё минуточку… Не надо!
Мастер, ты забыл про ноготок…