Это странное время зима —
На крыло в ней становится жидкость,
Листопадная грусть без вины —
Золотым, но, всего, пережитком...
И кочующих, зыбких песков
Белых-белых, холодных, певучих,
Но по ним не пройтись босиком,
В них деревья шептать не научишь...
Это странное время для снов,
Исчезающих измерений,
Перетянутых вьюжных лассо
Под ветров низовые свирели...
Когда кажется цветности нет,
И за окнами сумрак незрячий,
А кусты, отряхнувшие снег,
Так похожи на ждущих собачек.