Ты сказал: - Я люблю,
Только это пустяк.
Ты сказал: -Я ищу тропы.
Я сказала ему, отвечала впросак:
-Заживет, не гневи судьбы.
Ты сказал: - Я игрок,
Мои руки в крови, и рубашка в грязи грехов.
Отвечала: - А что
Мне с твоих имен, не хочу, не прошу оков.
Он ушел. Допоздна он бродил один.
Он стрелялся - осечку дал.
Револьвер пожалел, точно блудный сын,
А потом "пожалел" кинжал.
Он взмолился: - Я жду
Тебя, смерть, постой!
Он рыдал: - Где же ты, бледна?
...Долго так не смеялась: -Всегда с тобой!
Но к чему мне теперь имена?