У всех стихов один удел -
смеясь, заплакать,
снег плыл, стремительно редел,
ложась в лопату,
и, улетая со двора
картинной рамы,
лежал пластом, не сотворя
дворцы и храмы.
Я, не вписавшись в поворот
обочин пасти,
впадал незнанием своим
в пучину власти,
себе в тоннелях мировых,
злой путь низложа,
и как ударами под дых,
такой же ложью,
и заплетаясь языком
в косноязычьи,
я делал вид - с ней незнаком,
мыча по-бычьи,
я объяснялся ей в любви
нескладным слогом
и, вкладывая в «се-ля-ви»
свой путь «под Богом».
А ветер снова наметал
сугробы песен,
и мне казалось по утрам,
что мир мой тесен,
и я стремился к небесам
в туманы истин,
не понимая, что я сам
был зря...
...воинствен...