«Я не критик, не праведник и не поэт.
Я, наверно, рифмач по натуре.
Из ночи мои рифмы выходят на свет,
Обретя смысловую структуру.
Пусть другие оценят, что в них хорошо,
А что плохо, ведь им же виднее.
Каждый хочет прослыть в этом мире большом
И считает себя корифеем...»
Написал мне однажды знакомый поэт
Вот такое своё излиянье.
Что ответить ему? Но спешу дать ответ,
Чтоб не мучать его ожиданьем.
«Не поэтом я тоже на свет рождена,
Только женщиной, мамой, любимой...
Испила я судьбы своей чашу до дна
И дороги прошла пилигрима.
Никому не хочу я советы давать.
Не умею и надо ли, всуе.
Об одном лишь хочу откровенно сказать
То пиши, что душа продиктует.
Если людям нравятся строки твои,
И сердца в них находят отраду,
То о чём ты напишешь: о жизни, любви...
Написать очень искренне надо.
Ведь людей не обманешь, почуяв подвох,
Не поверят искусному слову,
Чувства, мысли должны быть как выдох и вдох
И иметь смысловую основу.»
Не права я, быть может, но думаю так.
Не сносить головы мне за это.
Накропать абы что может каждый чудак,
Только он не зовётся поэтом.
