* * *
Этот мир, искаженный, как в грезах Дали,
не дает мне покоя ни ночью, ни днём:
то кривым циферблатом маячит вдали,
то по сердцу царапает ржавым гвоздём.
Здесь в обратную сторону время течёт,
и подлец о высокой морали брюзжит.
Здесь любовь продается и дружба не в счёт,
и лжецы уличают друг друга во лжи.
Здесь Иуда в чести и не слышен пророк.
Пустозвонство искусством себя нарекло.
Здесь шуты в добродетель возводят порок,
и, глумясь, над добром потешается зло.
Здесь во всём золотой заправляет телец.
Здесь заумно трындят мудрецы о пустом,
возлагая на правду терновый венец,
словно псы, перед ложью виляют хвостом.
И не видно конца торжеству дураков;
лицемеров, напяливших маски святых;
проповедников – ставших рабами скотов;
слизняков, выдающих себя за крутых…
Эх, закрыть бы глаза, да как в детстве, уснув,
полететь над домами среди голубей,
и с прозрачных небес окунуться в весну,
где так чисто поет о любви соловей.