Когда бы фотограф проворнее был
и синюю птичку на фоне судьбы
настиг бы на старенькой «Смене» –
над полем, над плёсом, в саду городском,
над глушью таёжной, в просторе морском
и в пыльной дворовой сирени…
Когда бы осталось нам фото, тогда
беда, и бессмыслица, и ерунда
не так бы неволили душу –
мы просто нашли бы забытый альбом
и было бы в кайф, а совсем не в облом
чириканье милое слушать…
Бывает со всеми – ведь правда, скажи? –
что жизнь рассыпается, как миражи,
и сам ты – почти невидимка,
и не на что ставить – сплошное зеро,
и как бы сгодилось пичужье перо –
хотя бы где прошлого дымка.
Хоть мы не спасатели из Малибу
и в пряник медовый не втиснешь судьбу,
кнута избежать не случится,
на рифму, на тёплые зёрна любви
мани её всё же, зови и лови –
капризную синюю птицу.
Да где бы разжиться – такого зерна
добыть, чтобы жизнь оказалась полна?
Отдал бы любую монету…
…из боли и страха взрастает оно
из сердца, что временем обожжено,
навстречу печали и свету.
