Я "Высоцкого" читаю
и, дыханье затая,
Слышу, как он отвечает:
"Здравствуйте! Ну вот и я!"
Мечтал махнуть за горизонты,
так азарт его пленил,
Порою в творческом угаре
он на грани был.
То рвался ввысь,
то падал в пропасть,
Голой грудью рвал натянутый канат,
Не сбавлял газы на поворотах,
Его стихи звучали, как набат.
Вот среди друзей с гитарой
он поёт или кричит,
Или в творческом экстазе
душу рвёт, когда хрипит.
Нас с собой он тащит в горы
и кричит:"Не трусь, держись!"
С ним, взобравшись на вершину,
гордо смотрим сверху вниз.
Жил в Москве, бывал в Париже,
и, как видимо, не зря,
Брал стихи с собой /не пасатижи/,
выступая в лагерях.
Ненавидел ложь и лесть
и с друзьями честен был,
Многое, чего он не любил,
всего не перечесть
Про Канатчикову дачу
пошутил удачно,
И про то, что друг Серёга
- /закадычный выпивон/
Не единственный в России,
их таких за миллион.
Я "Высоцкого" читаю,
с каждой строчкой понимаю,
Где таких стихов и песен
ты ещё найдёшь?
Он - поэт,
он - наш,
он - русский,
Гений он, "едрёна вошь"