http://www.stihi.ru/2012/02/06/2929
А солнце на блесну не ловится,
его не затолкаешь в грязь,
а в остальном всё так же крутится
Земля под переборы дней,
она покрякивает утицей,
мы – стая селезней на ней.
Скрипят шелка в опочиваленке –
наследника штампует царь;
шуршит побаской на завалинке
дерьмом пропахший золотарь;
она не призрак, не утопия,
не бесконечное кино,
и жаль – мы равенство прохлопали,
а, впрочем, было ли оно???
******************************************
ВИНЕГРЕТНОЕ АССОРТИ ПОСЛЕ КЛЮКВЕННОЙ НАСТОЙКИ
Кто там закатывал истерику,
что будто выдохся поэт?
открою я для вас Америку,
изобрету велосипед.
лошадка споро тащит дровенки,
а в них - весёлый старичок.
и он по-прежнему здоровенький:
и корешок, и язычок.
На кухне клюковка настоена,
и только ей благодаря,
мной филигрань давно освоена
и ремесло золотаря;
свои запачканные валенки
оставил в яме выгребной,
вдове бухчу в опочиваленке
я на гармошечке губной.
Спят лесорубы под сосёнками,
проснутся - сложат их в рядок.
вдову чарую побасёнками,
она слаба на передок;
и хоть красотка не распутница,
но ей всегда азарт присущ:
задорно крякает, как утица,
и нам не надо райских кущ.
Рак, вот вам новость, задом пятится,
а Рим и Прага - города,
за четвергом наступит пятница,
а перед ним была среда.
давно не видно разнотравия -
бурьян на выжженных полях;
какое на фиг равноправие,
когда бог с чёртом на паях?