Губы, пахнущие мятой и полынью,
Волосы, что цвета спелой ржи.
И зрачки, что полыхают синью...
Милая, останься! Не спеши.
Это вздор, что все другие лучше.
Это блажь, что я с тобой не мил...
Песня, слышишь, как звучит зовуще?
Также я люблю, как и любил.
Поле серебром росы укрылось,
Робкий месяц спрятан в вышине.
Это счастье так недолго длилось.
И не наяву. А лишь во сне...
11.04.1986г. (06.02.12 г.)