Возьмёт слова из ниоткуда,
Пошлёт неведомо куда.
И, может быть, случится чудо,
А может полная беда.
Поэту лет по десять светит
За каждый промах и подлог.
И, в гуще жизни, он ответит
За каждый безударный слог.
Поэт – юродивый по сути,
Какой-то вывих у него
И непонятно, что им крутит
И вертит, более того,
Никто ж за яйца и не тянет,
Сиди и в тряпочку молчи,
Но без стихов он как-то вянет,
И сердце ёкает в ночи.
Стихи, конечно, бесполезны,
Никто не слушает его.
Все жизнью заняты – железно…
Поэт – такое существо…
Он не от мира, бесполезный,
Он, бесполезный, от Творца
И потому к нему – из бездны,
Слетает Божия пыльца.
14/08/2010
07/02/2012