А лира сломана, а взгляд потух...
Где дом мой? - на окраине окраин?
Где сон мой? - на границе сна и яви?
Где мысли, что не высказала вслух?
...И тянет одиночество дымком,
И снится дом, в котором нет уюта,
Но есть каморка с потайным окном,
В котором горы вверх уходят круто
И сосны жмут колючей пятерней
Дождливый ком
И выжимают смуту
И... и... и... и… - все выше этот звук:
Тоскливо предаваться отщепленью.
От смуты - прорастет во мне стремленье,
Смирение - завянет и умрет...
Я не умею быть со всеми - всем,
Я не хочу бывать кому-то - кем-то!
Переминаясь с мысли на строку
На общность с жизнью налагаю вето!
За что вы так? - Я никому не вру,
Не требую, чтоб принимали адекватно...
...Но понимают полностью превратно,
Приватно осудив за прямоту.
Я не умру!-
Бездомие - бессмертье:
Скиталец, оставляет, как лоскут
На тропах свою душу всепредметно.
А лира сломана... Но кто ее поймет? -
Сейчас поет,
А завтра
Выгнув спинку -
потянется.
И, заострив травинку,
Пойму, что в руки мне положен лук.
Прищурившись, стреляю в Имперей,
Где сон мой на границе сна и яви.
Где смута разверзает свои хляби
Где под лекала делают людей
***
Взгляд вспыхнет… только дома не найдется...
Но, есть каморка с потайным окном
И выходом на балюстраду солнца...
15,1,12