Стрела стрелка, летящая сквозь ночь,
И одинока, и почти свободна.
Что вознесло её над чёрной преисподней
И от чего, куда уносит прочь.
Не ты стрелок и лук, увы – не твой,
И оперенье на стреле – чужое.
Запущены умелою рукою,
Пронзаем обстоятельств личный строй.
И ищем, и находим некий смысл,
Который будет нов и интересен…
А смысл стрельцу заранее известен,
Как и секрет – зачем мы родились.