минус тридцать..уже не ново..
шарф на нос..и вперед..к остановке..
волосы в иней,
опять
как солома..
снова опаздываю..
скажу, что пробки..
проникновенным фальцетом
в уши
с чистокровным английским акцентом..
Том Йорк изливает душу..
о своем и чужом..
о том и об этом..
минус тридцать..уже не ново
и не греет дурацкая шапка,
пальто, рукавицы..
но достаточно одного ЕГО слова,
чтоб в этот мороз согреться..
.. если же вдруг на дисплее
появится это имя..
входящее сообщение..
я от счастья наверно посмею..
не ответить,
но впасть в истерику
точно сумею..
пропущу все автобусы
и маршрутки..
в шоке просто не двинусь с места..
не сумею словить попутку,
ставшим привычным, жестом..
Он не встает так рано..
и никогда не напишет..сука..
сейчас хочется в теплую ванну..
но.......... едет моя маршрутка...