Я во сне сочинял стихи:
Они льются шедевром песни,
Мелодичны,красивы,легки,
Словно,делал я так лет двести.
Мастер слова,любитель чувств,
Я стихами жил,сам был стихом.
Сон был,как фестиваль искусств,
В нём события мчались лихо.
Пробужденье...-и так не друг,
А сегодня - похмелье,слабость.
Все слова позабылись вдруг,
Головная боль не на радость.
Вот - пишу,вспоминая сон,
Но не вспомню никак ни грамма.
Был, возможно, вчера смешон,
Но доволен такой программой